Mỗi trận chiến đều là chông gai.
Mỗi lần Lương Tường tưởng mình sẽ bách chiến bách thắng, thực tế lại tàn khốc không hơn.
Chức vị càng cao, nhiệm vụ càng hiểm nguy.
Lần này còn thảm khó hơn trước, vì rơi vào ổ phục binh.
Khi xông lên không thấy kẻ chủ lực của Xích Na quân, quay đầu lại liền thấy Tây Lương binh vây kín bốn mặt.
Lương Tường không nhớ đã chiến đấu bao lâu, như cả đời, cũng như một khoảnh khắc.
Đội ngũ 500 tàn binh giờ chỉ còn chưa đầy một trăm người.
Hắn vẫn còn sống.
Âm thanh binh khí va tác, khi kiếm dài của Tây Lương binh chém xuống lưng hắn, bị đồng đội ngăn lại.
Lương Tường không thèm ngoảnh đầu, tiếp tục lao tới, tướng địch gục bên dưới.
Một tên cầm song búa lao tới, nhưng hắn chỉ cảm thấy không kịp nhìn, một đao đã chém rớt đầu đối thủ, và song búa va vào người một đồng đội khác—hai người xoắn lấy nhau trên đất.
Lương Tường xông tiếp, máu thịt tung tóe, địch mình cùng rơi xuống dưới lưỡi gươm của hắn.
Cuối cùng, tên Tây Lương cuối cùng cũng gục dưới đao của hắn.
Hắn nhìn quanh, chỉ còn lại vài chục người sống sót, ai nấy đều đầy vết thương.
Chưa kịp thở, vọng lại tiếng vó ngựa từ xa.
“Chúng ta đã vướng phục binh, giờ không thoát đâu.” Lương Tường áo đầy máu, tay vẫn cầm đao, nhìn đồng đội, “chỉ còn cách sống mái đến cùng.”
Binh sĩ nhìn hắn, nhưng không lên tiếng.
Lương Tường chợt cảm thấy có gì đó không ổn— Phải chăng vì hắn dẫn vào hiểm địa? Phải chăng vì võ công chưa đủ?
Hắn—một vị quân hầu, thật ra không phải ai cũng tôn kính— Và chức tước mà hắn có, cũng là người ta ban cho hắn khi vào trận, nhìn dung mạo là biết.
Lương Tường đỏ mặt, như bị búa Tây Lương đánh trúng.
“Ta Lương Tường không tài, đành làm cùng người đến cùng.” Hắn giọng lớn, tay giơ đao trước ngực, nhìn phía sau đồi khói bụi, “—ta đi trước một bước.”
Binh sĩ vẫn im lặng. Có người cầm vũ khí chắn đường hắn.
“Lương quân hầu,” người đó nói, “chiến này không nhất định thua.”
Lương Tường ngạc nhiên, nhìn người kia, chính là chiến sĩ đã bên cạnh bảo vệ hắn bao trận.
Nhưng như trước, ánh mắt họ lạnh lùng, chẳng thân thiết gì.
Lương Tường hiểu rồi—họ không bán mạng cho hắn, mà bán mạng cho người khác.
Trong mắt họ, hắn không phải người, chỉ là một vật trao đổi.
Không tình cảm, không kính trọng.
“Các ngươi—” hắn nói khe khẽ, “là ai? Ai sai các ngươi bảo vệ ta?”
Họ lặng im.
“Lương quân hầu,” họ đáp, “các người chỉ cần biết: giết địch báo quốc là đủ.”
Lương Tường tiếp: “Ta Lương Tường vốn vì giết địch báo quốc, chết không sợ. Giờ các người hãy theo ta, không cần bận tâm đến ta, chỉ lo giết địch—”
Người binh sĩ kia ánh mắt lạ kỳ, lẩm nhẩm nói, hạ vũ khí xuống trước mặt hắn.
“Quân hầu không cần chết, trận này còn có thể vang danh thiên hạ, thăng quan tặng tước.”
Lương Tường hiểu rồi. Hắn đỏ bừng mặt, sau đó hạ giọng bình thản: “Cần ta đáp lại điều gì?”
Hắn hiểu: những thứ hắn có không phải trời ban, mà người khác ban—cần phải có giá phải trả.
Và giờ phút này— cuối cùng hắn cũng biết—giá ấy là gì.
Người binh sĩ chỉ thẳng đao vào cánh tay Lương Tường, nói: “Muốn của quân hầu chỉ một cánh tay.”
Lương Tường sắc mặt thoáng biến, kiếm vang một tiếng, vung đao chém địch đẩy ra—lùi một bước, trường đao ngang giữ trước ngực.
“Nếu muốn mạng ta,” hắn nói, chỉ vào trước mặt, “ta Lương Tường bất kỳ lúc nào cũng có thể chết trên chiến trường.”
Binh sĩ kia đáp: “Quân hầu, chúng ta chỉ cần một cánh tay của ngài, không lấy mạng. Ngài yên tâm, chúng ta có người chữa trị đứt cánh tay giỏi.”
Lương Tường nhìn họ, nói: “Ta vốn là binh sĩ, mất cánh tay thì còn gì là binh sĩ? Làm sao tiếp chiến? Dù sống cũng chẳng khác nào đã chết.”
Binh sĩ kia bật cười: “Ban nãy đã nói rồi—ngài không phải chết, ngài có thể vang danh khắp thiên hạ, thêm quan thăng tước, được phong tướng, còn có thể tiếp tục chinh chiến.
Không tin được thì người có trách nhiệm chịu, chứ việc của ngài là sống là vẫn tiếp tục thành danh!
Đó không phải là thứ ngài đang có sao?”
Ý tứ rằng: việc có hay không một cánh tay, khỏe mạnh hay không, không còn quan trọng—chỉ cần còn là con người, còn thở, thì vẫn có giá trị.
Vậy nếu mất đi cánh tay—liệu hắn còn là người?
Lương Tường giận đỏ mặt, nắm chắc trường đao, đột ngột chỉ về phía trước: “Quân Xích Na tới rồi—”
Dưới làn khói bụi mịt mù của kỵ binh Tây Lương, từng đội mũ giáp đổ về như sóng, không dưới mấy trăm bộ binh.
Lương Tường nhìn lại binh sĩ bên cạnh, nói: “Ta không bằng các ngươi, nhưng trận này ít người có thể thắng nhiều, thêm ta một người thà bị tàn còn hơn để ta chết—chuyện khác đợi sau hãy nói.
Giờ là lúc quyết sinh tử, không cần nhắc tới nữa.”
Trận này, dù họ có chết cùng hắn, cũng không thể giúp hắn thoát thân.
Mà họ, lẽ nào cũng tất cả đều phải chết sao?
Thấy quân Xích Na càn về mãnh liệt, binh sĩ vẫn không động. Rồi một người trong số đó lấy ra chiếc sáo trúc.
“Quân hầu, yên tâm đi.” Người ấy nói, “Ngài xem.”
Lương Tường ngạc nhiên, không rõ ý, nhìn người kia đưa sáo lên môi, thổi. Tiếng sáo bắt đầu—giống như tiếng chim toa lét kêu, sau đó lịm dần, chết ngạt tức tưởi.
Mà kỳ lạ hơn nữa, đoàn quân Tây Lương vẫn lao như sóng, nghe tiếng sáo bổng dừng lại.
Vết bụi bột, ngựa hí vang, đột nhiên khựng lại.
Như đang bị xiết gân chân—cho dù kỵ binh dồn dập, cũng không thể tiến thêm bước nào.
Lương Tường kinh ngạc, không tin nổi mắt mình. Làm sao có thể?
Kẻ có thể dùng một đoạn sáo trúc mà khiến cả kỵ binh thắng trận dừng lại? Đó là Tây Lương binh! Nhận lệnh nào mà họ nghe theo?
Ai? Là ai có năng lực khiến Tây Lương binh phải dừng bước chỉ vì một tiếng sáo?
Ngay cả bọn quý tộc kinh thành như Lương Tường cũng không thể tưởng nổi.
Chốc lát hắn còn đang hoang mang nghe tiếng tim phập phồng, đến khi trong tai vang tiếng người nói lớn: “Lương quân hầu, giờ ngài đã tin rồi chứ?
Trận này do ngài dẫn dắt, chúng ta đột phá vây khốn, xông vào trại Xích Na, xung pha nhiệt máu, ít người thắng nhiều—dù mất cánh tay, Lương quân hầu như ngài, thật xứng danh tướng lừng lẫy thiên hạ!”
“Lương quân hầu, ngài có ý đồng ý?”
Lời vừa dứt, một thanh đao khẽ nâng lên, ánh kim loại giữa trời đông lạnh căm lạnh—chờ đợi câu trả lời của hắn.
