Far Star đã cất cánh được hai ngày. Marlow triệu tập phó thuyền trưởng kỳ cựu Tred đến phòng riêng, trao cho ông ta một phong bì, một cuộn vi phim và một quả cầu bạc.

"Từ giờ trở đi một tiếng nữa, phó thuyền trưởng, ông sẽ đảm nhận vị trí quyền thuyền trưởng của Far Star cho đến khi tôi trở về—nếu tôi không thể quay lại, ông sẽ tiếp tục đảm nhiệm chức vụ đó mãi mãi."

Tred định đứng dậy, nhưng Marlow dùng tay ra hiệu đầy áp chế buộc ông ngồi xuống.

"Nghe kỹ đây. Trong phong bì là vị trí chi tiết của hành tinh mục tiêu, hãy đợi tôi ở đó hai tháng. Nếu sau hai tháng tôi không đến, Căn cứ sẽ tìm thấy ông, trong vi phim có báo cáo về nhiệm vụ lần này của tôi. Còn nếu chẳng may," giọng ông trở nên u ám; "thời hạn hai tháng đã hết mà tôi không quay về, hạm đội Căn cứ cũng không tìm thấy ông, thì ông hãy quay lại Polaris, giao nộp túi thư định giờ làm báo cáo của tôi. Rõ chưa?"

"Rõ, thưa ngài. Tôi đã rõ!"

"Không được phép để bất kỳ ai, trong bất kỳ hoàn cảnh nào, tiết lộ dù chỉ một chút manh mối về báo cáo chính thức của tôi."

"Nếu có người hỏi thì sao?"

"Các người không biết gì cả."

"Rõ, thưa ngài."

Cuộc nói chuyện kết thúc. Năm mươi phút sau, từ mạn tàu của Far Star, một chiếc thuyền cứu sinh nhẹ nhàng trượt ra ngoài.