Cô như tin rằng anh sẽ không bỏ đi, thử buông tay ra.
Phát hiện anh thật sự vẫn đứng nguyên chỗ, cô vội vàng cầm điện thoại gõ chữ.
“Khi nào em mới có thể gặp lại anh?”
Ứng Đạc rũ mắt, nhìn thấy hàng chữ cô vừa gõ, giọng ôn hòa, trầm tĩnh:
“Đợi đến khi thích hợp.”
Nhưng… khi nào mới là lúc thích hợp?
Đường Quán Kỳ không dám mạo hiểm. Cô và Ứng tiên sinh vốn là người thuộc hai tầng lớp khác nhau, giữa họ là một khoảng cách không thể vượt qua. Cô không muốn mỗi khi nhớ anh lại chẳng biết phải làm thế nào để tiến gần về phía anh.
Sợi dây liên hệ mỏng manh giữa họ, đều là cô tính toán từng bước, nhờ thời cơ, vận may mới có thể chạm tới anh. Cô không muốn sự nhớ nhung của mình trở thành nỗi vô vọng không có lối về.
Cô gõ thêm một dòng, đưa điện thoại cho anh xem:
“Nếu em gọi số này… có thể gặp anh không?”
Đôi mắt thiếu nữ trong veo, gương mặt trắng trẻo, thanh tú và tràn đầy sức sống, mang theo khát vọng mãnh liệt – hy vọng anh sẽ nói một tiếng “Có”.
Nhưng Ứng Đạc, trước ánh nhìn tha thiết ấy, vẫn giữ giọng điềm đạm, vững vàng:
“Nếu em muốn gặp anh, có thể gọi cho anh.”
Thình thịch.
Đường Quán Kỳ nghe rõ ràng tiếng tim mình đập mạnh một nhịp.
Rõ rệt đến mức dội thẳng vào lồng ngực.
Nếu nhớ anh thì có thể gọi cho anh… ý này là, Ứng tiên sinh sẵn sàng gặp cô sao?
Người đàn ông trước mắt vẫn mang phong thái nhã nhặn, ung dung, tựa như một giáo sư văn học, vừa có nét thư sinh tao nhã vừa có khí chất mạnh mẽ của một người đàn ông từng trải:
“Nhưng… điều kiện là, chỉ khi gặp anh mới có thể giải quyết được việc đó.”
Cô không kịp gõ chữ nữa, liền đưa tay chỉ vào mình, bàn tay ngửa đặt ngang hông, khẽ động. Ứng Đạc nhìn động tác của cô, thấy bàn tay phải khẽ vuốt ngón cái bên trái, cuối cùng lại chỉ vào anh.
(Em bây giờ rất muốn gặp anh.)
Cô vừa lo lắng vừa sốt ruột, nghĩ rằng anh sẽ không hiểu được chuỗi ký hiệu vội vàng này.
Nhưng không ngờ, Ứng Đạc chậm rãi, dịu dàng trấn an:
“Tối nay anh không có việc gấp, sẽ ở đây với em, đừng vội.”
Đường Quán Kỳ hơi kinh ngạc – không chỉ vì sự uyên bác của anh, mà còn vì Ứng tiên sinh sẵn lòng ở lại bên cô.
Anh nhìn thấy rõ ràng hơi thở của cô chậm lại, sắc mặt tái nhợt lúc nãy cũng thoáng ửng hồng.
Đôi mắt đen láy của cô tràn đầy sức nóng, như chứa đựng nguồn năng lượng từ sự ngưỡng mộ muốn lan tỏa khắp về phía anh, đồng thời khao khát hút lấy từng chút dịu dàng ẩn sâu trong ánh mắt khó đoán của anh.
Anh vẫn thong thả, ôn tồn hỏi:
“Dạo này việc học có thuận lợi không?”
Thực ra cô đã học đến mức kiệt sức, nhưng lại gõ chữ đầy miễn cưỡng, không muốn anh nghĩ mình học hành sa sút:
“Tạm ổn.”
Anh thấu rõ ý nghĩ của cô, nhưng vẫn nhẹ giọng:
“Dù thuận lợi thì cũng nên nghỉ ngơi vài hôm. Anh đã xin phép giúp em với hiệu trưởng rồi.”
Đường Quán Kỳ hơi run rẩy.
Chuyện nhỏ như vậy… Ứng tiên sinh lại trực tiếp xin phép từ hiệu trưởng?
Ở Đại học Hồng Kông, việc xin nghỉ cho bậc cử nhân rất khó, điểm chuyên cần được xét rất nghiêm ngặt. Thông thường phải có giấy chứng nhận nghỉ bệnh từ bệnh viện của trường, mà bệnh viện trường phải hẹn trước hơn chục ngày mới được khám. Còn bệnh viện công thì xếp hàng rất lâu, khó mà lấy được một tờ giấy phép nghỉ.
Cô hơi ngơ ngác, gõ chữ:
“Không cần giấy nghỉ sao?”
Ứng Đạc khẽ cúi đầu, bật cười nhẹ.
Khi ấy cô mới nhận ra câu hỏi của mình có phần ngây ngô.
Ứng tiên sinh đã xin nghỉ thì làm gì cần giấy tờ?
Anh lại dịu dàng trấn an:
“Đừng lo, anh sẽ bảo người mang giấy nghỉ đến.”
Cửa sổ mở hé, gió biển khẽ lùa qua lớp rèm mỏng. Lần đầu tiên trong suốt một năm qua, Đường Quán Kỳ cảm thấy mình thật sự được thả lỏng, được bình yên.
Giống như một giấc mơ xanh trầm, êm đềm và dài rộng.
Nhưng vừa thả lỏng một chút, cô lại cảm thấy đầu óc choáng váng.
Ứng tiên sinh hỏi cô có phải đang chuẩn bị đồng thời cho kỳ thi cuối kỳ và kỳ thi CFA cấp một hay không.
Cô lắc đầu, giơ hai ngón tay làm hiệu.
Nghe Ứng tiên sinh nói không cần vội…
Giọng anh trầm thấp như tiếng đàn contrabass, mang theo âm hưởng trầm ấm, có một thứ cảm giác an toàn và bao bọc khó diễn tả. Cô càng lúc càng mơ màng, vừa rồi còn khẽ gật đầu, chẳng biết từ lúc nào đã tựa vào gối mà thiếp đi.
Ngắm gương mặt thiếu nữ ửng hồng dịu dàng, cô dựa vào chiếc gối lớn sau lưng, lặng lẽ chìm vào giấc ngủ, trông thật mảnh mai và yếu đuối.
Anh đứng dậy, đỡ lấy bờ vai gầy của cô, nhẹ nhàng đặt cô nằm xuống, để cô ngủ trong tư thế thoải mái. Anh kéo chăn đắp cho cô, đứng bên giường nhìn cô một lát, rồi mới rời khỏi phòng bệnh, khẽ khàng khép cửa lại.
Mạch Thanh lập tức bước theo:
“Nhân viên vẫn đang chờ ngài ở công ty.”
“Nhớ tính lương tăng ca gấp đôi.” Ứng Đạc nói hờ hững.
“Những thứ khác trong danh sách của tiểu thư Chung Dung, có cần mua theo không?” Mạch Thanh thăm dò.
Trước đó, khi nhận được danh sách dài của Chung Dung, Ứng Đạc lập tức chuyển cho Mạch Thanh chuẩn bị.
Nhưng hôm sau lại bảo khỏi đặt món bánh dứa sáu màu.
Ứng Đạc thong thả xắn tay áo sơ mi, giọng nhạt, không chút lưu tình:
“Không cần.”
Mạch Thanh trong lòng thoáng chấn động — bánh dứa sáu màu không đúng sao?
Nếu không đúng, e là ngay cả Chung Dung cũng chẳng nhớ đã mua ở tiệm nào, độ tin cậy của tờ giấy đó thật khó nói.
Với bà ngoại thì qua loa, nhưng khi lấy lòng Ứng tiên sinh thì lại tỏ ra nhiệt tình.
Cô thử hỏi:
“Hôm nay Chung tiểu thư quẹt một triệu bảy, mua một chiếc Birkin của Hermès.”
Điều Mạch Thanh không nói ra là, thẻ VIP của Chung Dung ở Hermès chưa đủ để mua chiếc túi đó, nên đành tìm đến cửa hàng đồ xa xỉ đã qua tay. Nhưng cho dù vậy, cô ta vẫn phải mua cho bằng được để đem khoe.
Chiếc túi đó quá trang trọng, cũng chẳng hợp tuổi cô ta, tác dụng duy nhất là để phô trương.
Bởi đó là chiếc túi đứng đầu trong giới túi xách.
Ứng Đạc chẳng mấy bận tâm đến việc cô ta mua túi gì:
“Hạn mức thẻ của cô ta lại.”
“Hạn bao nhiêu ạ?” Mạch Thanh chuyên nghiệp hỏi tiếp.
Ánh mắt Ứng Đạc thản nhiên:
“Năm trăm nghìn.”
Mạch Thanh gật đầu:
“Vâng.”
Trước đây, thẻ của Chung Dung chưa từng bị hạn mức, thậm chí một tháng quẹt gần tám con số cũng chẳng sao.
Năm trăm nghìn quả là một cú rơi thẳng đứng.
Số tiền đó thậm chí chưa bằng một phần mười chi phí cô ta dùng để đặt mỹ phẩm cao cấp, ăn uống khắp các nhà hàng Michelin, hay mời mọc khắp nơi để khoe khoang.
Hơn nữa, tháng này cô ta đã tiêu quá năm trăm nghìn, hôm nay mới là mùng ba, nghĩa là hai mươi mấy ngày còn lại thẻ sẽ bị khóa.
Lúc này, tại một nhà hàng Michelin, Chung Dung cố tình mời bạn học cũ thời trung học đến ăn, đồng thời khoe chiếc túi mới.
Sắc mặt mọi người quả thật muôn màu muôn vẻ — bởi khi học trung học, nhà họ Chung chưa giàu, nhưng Chung Vĩ Hùng vẫn kiên quyết bỏ ra một khoản lớn gửi cô vào trường quốc tế, bạn học ai nấy đều giàu hơn cô, khiến cô thời ấy thường bị trêu chọc.
Cô luôn cảm thấy mình giống cậu bé trong Trường Giang số 7 bị gửi vào trường quý tộc, vừa lúng túng vừa chật vật.
Nhưng giờ đây, Chung Dung chỉ thấy hãnh diện.
Bữa ăn kết thúc, cô lập tức giành:
“Để tôi trả, để tôi trả.”
Nhưng khi đưa thẻ cho phục vụ, nhập mật khẩu xong, phục vụ lại nói:
“Tiểu thư, thẻ của cô đã bị giới hạn mức.”