Trong lòng Hứa Tri Nguyện chỉ mong nhanh chóng kết thúc cuộc đối thoại hoang đường kia.
Người xứng đáng để Thịnh Đình An giao thiệp, trò chuyện, vốn dĩ phải là những công tử tiểu thư hào môn đang ngồi trong phòng kia.
“Vừa rồi ở trong phòng… em giận sao?”
Cô nhớ lại.
Hình như… mình chỉ nói đúng một câu?
“Không.” – Cô khẽ đáp.
Thịnh Đình An có cảm giác nói chuyện với cô giống như chạm phải vách tường: hỏi một câu, trả lời một câu, có khi ngay cả chữ “ừ” cũng chẳng buồn nói.
Thế mà anh vẫn mỉm cười.
Đúng lúc ấy, người hầu vội vã đi tới, trước tiên khom lưng hành lễ:
“Nhị gia.”
Rồi quay sang Hứa Tri Nguyện:
“Tiểu thư Hứa, lão phu nhân đang chờ cô ở thư khố, mời theo tôi.”
“Vâng.”
Ngoài kia gió tuyết ào ạt, rét buốt lẫn tiếng rít khó chịu.
Không biết từ khi nào, trong tay Thịnh Đình An đã có thêm một chiếc ô đen, cán khắc hình rồng mạ vàng tinh xảo, uy nghiêm, cực kỳ hợp với khí chất của anh.
Giọng anh trầm thấp, mang theo uy nghiêm không thể kháng cự:
“Thư khố còn xa. Mang theo ô.”
Bàn tay anh, các đốt xương rõ ràng, đường nét lưu loát, gân xanh hiện rõ, ngón cái còn đeo một chiếc bạch ngọc giới chỉ.
Trong thoáng chốc, Hứa Tri Nguyện như quên thở. Cô mím chặt môi, giọng ngọt mềm kiểu Tô thành xen lẫn run rẩy:
“Cảm ơn Nhị gia.”
Nói xong, cô không dám nấn ná, lập tức xoay người đi ngay.
Người hầu đều sững sờ.
Nhị gia mới trở về nước, đối nhân xử thế luôn khách khí nhã nhặn. Biết bao thiên kim tiểu thư quyền quý ra vào Tê Phượng Viên, anh chưa từng đối xử tinh tế với ai đến vậy. Huống chi, chiếc ô rồng này vốn là biểu tượng gia tộc, đến họ – những kẻ hầu hạ – còn chưa từng chạm qua.
Thật là chuyện hiếm thấy.
Trên đường đi, cả hai im lặng bước nhanh.
Hơn mười phút sau, cuối cùng cũng tới thư khố. Trên vai, trên mũ áo khoác của Hứa Tri Nguyện đều thấm ướt nước tuyết đã tan. May nhờ chiếc áo phao đen nên không quá lộ, nhưng tóc mai dưới mũ len đã ẩm lạnh.
Dù chân tê buốt, cô lại cảm thấy cơ thể mình nóng lên khác thường.
“Lão phu nhân.” – Cô khẽ gọi.
Thịnh lão phu nhân ngồi trên ghế nằm, bên cạnh là chiếc bàn tròn gỗ đỏ, trên giá bánh đặt đủ loại điểm tâm phong vị Hong Kong cùng bánh ngọt scone, kèm tách trà đậm hương, khiến không khí giao hòa giữa phong vị tân Trung và quý tộc Anh.
Bà nhắm mắt, không hề nhắc lại lý do vì sao trước đó cho người gọi cô qua trà thất.
Chỉ là một lời răn ngầm — cô vốn dĩ chẳng hòa hợp nơi này.
Thịnh lão phu nhân khổ tâm thật nhiều.
“Trong này đủ ấm, áo ngoài cứ treo sang bên kia đi.”
“Vâng, cảm ơn lão phu nhân.”
Hứa Tri Nguyện nhìn vị trí chiếc ghế gỗ nhỏ đặt sẵn, cách cửa chẳng xa, trong lòng khẽ thở dài.
Cô vẫn treo áo phao và mũ len lên giá, bên trong chỉ còn chiếc áo len cổ chữ V màu kem ôm dáng, kết hợp quần jeans xanh nhạt, càng tôn đôi chân dài thẳng tắp.
Lão phu nhân mở lời chọn khúc:
“Hôm nay hát cho ta nghe Hoa hảo nguyệt viên đi.”
Hứa Tri Nguyện ngồi ngay ngắn, đôi tay thon dài khẽ gảy đàn tỳ bà.
“Mây tan trăng sáng soi người tới,
Đêm nay say trong cảnh đoàn viên.
Trong ao trong, uyên ương nô đùa,
Liên song nở, áo đỏ mũ biếc…”
Bấy giờ, ngoài cửa vang lên tiếng bước chân, càng lúc càng gần, rồi dừng hẳn.
Thịnh Đình An cùng vài người đứng nơi cửa, nghe giọng ca ngọt mềm, ôn nhu mang đậm âm sắc Tô thành.
Gió lạnh theo khe cửa ùa vào, còn cô vẫn ngồi ngay ngắn, dáng vẻ dịu dàng. Từ góc nhìn này, mái tóc đen buông xuống sau lưng, nơi gáy trắng ngần thấp thoáng một nốt ruồi nhỏ. Thân hình yểu điệu, mềm mại như nước, khiến người nhìn khó dời mắt.
Khung cảnh ấy, hệt như câu thơ của Lý Bạch: “Thanh thủy xuất phù dung, thiên nhiên khứ điêu sức.”
Cô làm như chẳng hề hay biết ánh mắt nhìn mình từ bên ngoài, đặt đàn xuống, nhận lấy tập thơ từ tay người hầu. Đó là Trần khởi lãm kính lục thủ của Lưu Khắc Trang đời Tống.
Cô lật giở từng trang, giọng đọc trong trẻo, xen lẫn nét ngậm ngùi, như giọt sương đọng trên lá.
Lão phu nhân bỗng hỏi:
“Hiểu ý trong thơ chứ?”
Ngẩng lên, chiếc nốt ruồi trên cổ trắng càng rõ, cô chậm rãi đáp:
“Tích ảnh tiên lê lâm kỷ án, kim ngã cam quýt mãn đình trừ. Cho nên… đó chính là nguồn gốc tên của Nhị gia.”
Khóe môi lão phu nhân cong nhẹ, ánh mắthi lòng:
“Thế còn hàm ý?”
“Trước sân, sau bậc, đều được an ổn.”
Lời giải thích khiến bà cực kỳ vừa lòng.
Năm ấy đặt tên, Đình An là kỳ vọng con trai theo nghiệp thương, ra biển lớn mà vẫn được bình an; Đình Liêm là mong người anh em theo chính trị, giữ mình thanh liêm.
Không ngờ, cô gái nhỏ lại có thể nhanh chóng lĩnh hội thâm ý này.
“Bên ngoài tuyết lớn lắm.” – Lão phu nhân bỗng thốt.
Hứa Tri Nguyện nghiêng đầu nhìn ra ngoài trời tuyết trắng, thầm nghĩ: lão phu nhân đúng là giữ được tâm hồn trẻ con.
Nhưng bất ngờ, ánh mắt cô chạm phải ánh nhìn sâu xa của Thịnh Đình An. Trong một giây, cô vội quay đi, giọng nhỏ nhẹ:
“Vậy… để cháu ra đắp người tuyết, đợi xong sẽ gọi bà.”
Cô nhanh chóng mặc lại áo phao, đội mũ.
Ngay lúc đó, ngoài cửa vang lên giọng Phó Thi Thi, đầy khó chịu:
“Nghe hát Tô khúc chẳng bằng xem Kinh kịch. Chúng ta đi phòng bài đi, đã lâu chưa cùng anh Đình An đánh ván nào.”
Bên cạnh, Tằng Yến vỗ vai Thịnh Đình An, ngầm nhắc nhở anh thu liễm một chút.
Đợi đoàn người ồn ào rời đi, ánh sáng trong thư khố bỗng trở nên thoáng đãng, yên tĩnh hơn hẳn.
Hứa Tri Nguyện khẽ thở ra một hồi, cuối cùng mới thấy dễ chịu hơn một chút.
Cô bước ra ngoài, chân giẫm trên nền tuyết dày. Đi chưa được mấy bước, giày bốt lót lông đã thấm lạnh, ướt sũng. Đôi tay nhỏ bé cứng đờ vẫn kiên nhẫn vun đắp thân hình cho người tuyết. Mấy phút sau, tuy dáng người tuyết có chút gầy guộc, nhưng cô tự an ủi — không sao, dù đói bụng, người tuyết vẫn có thể cười.
Tuyết vẫn rơi dày đặc, chẳng ai để tâm đến cô gái nhỏ còn ở lại trong sân.
Thật sự… quá đáng.
…
Trong phòng bài gần thư khố, Thịnh Đình An đứng bên cửa sổ, ngậm điếu thuốc, làn khói lượn lờ trước mặt.
Từ xa, anh thấy bóng dáng nhỏ bé kia trong nền tuyết trắng, loay hoay với đôi bàn tay lạnh cóng, kiên trì nặn người tuyết.
Ánh mắt anh khẽ lay động.
Trong hai ngày nay, bản thân dường như đã nhiều lần vượt quá giới hạn, không còn kiểm soát được hành vi của chính mình.
Anh chưa từng yêu đương. Ở tầng lớp của bọn họ, mọi sự đều phải “môn đăng hộ đối.”
Mà Hứa Tri Nguyện — hiển nhiên không phải sự lựa chọn lý tưởng của hào môn.
Hai mươi chín năm qua, anh chưa từng thực sự có một mối tình nào. Mỗi quyết định, mỗi quan hệ đều phải cân nhắc giữa lợi ích và thế lực.
Ấy vậy mà ngay khoảnh khắc trông thấy cô, trong bộ quần áo giản dị không hề dính dáng đến thương hiệu xa xỉ, ánh mắt thanh lãnh, khí chất trong sáng đầy nét thư hương… anh lại rung động.
Càng đặc biệt hơn, khi cô gọi tên anh bằng giọng Tô thành nhu mì, như thể đã lén luyện tập vô số lần.
Mọi dấu hiệu đều chứng minh một sự thật rõ ràng:
Một người đàn ông 29 tuổi, trưởng thành chín chắn, lại động lòng với một thiếu nữ 19 tuổi.
Đúng như câu thơ cổ: “Nhất thụ lê hoa áp hải đường.”
…
Thịnh Đình An ngậm hờ điếu thuốc nơi môi mỏng, rút điện thoại ra, gõ một hàng chữ gửi cho Trịch Thư Dân:
【Đưa cho cô gái nhỏ dưới lầu một chiếc lò sưởi tay, thêm đôi găng, bảo người hầu che ô cho cô ấy, rồi chuẩn bị ấm trà hoa hồng nóng.】
Xong xuôi, anh cất máy, quay người bước vào phòng.
Trên bàn vuông, chỗ chủ vị vẫn để trống chờ anh.
Hai bên lần lượt là Tằng Thanh và Phó Thi Thi.
Trong phút chốc…
Tất cả hứng thú của anh đều biến mất.