Nghe thấy tiếng quát mắng ngoài hành lang của quản lý hội sở, Lâm Thư Đường bước ra khỏi phòng bao:
“Tôi biết kéo đàn.”
Hai người vẫn luôn giám sát cô sững sờ — không ngờ cô lại chủ động mở miệng. Họ vừa định ngăn lại thì người quản lý đã quay sang nói chuyện với cô về việc thử đàn, đành phải im lặng.
Hội sở Tịch Thành, không phải là nơi họ dám gây chuyện.
Sau khi thử đàn xong, Lâm Thư Đường được dẫn đến một căn phòng riêng ở tầng ba. Đây hẳn là nơi chuyên dùng để tiếp đón khách VIP, diện tích ít nhất gấp ba lần phòng mà Tần An Dũng dẫn cô đến trước đó. Trong phòng còn có một gác lửng nhỏ, đồ đạc bài trí đầy đủ — nói là phòng bao, nhưng cảm giác lại giống một biệt thự thu nhỏ hơn.
Vị trí biểu diễn được bố trí ở tầng một.
Người quản lý đổi cho cô một cây đàn tốt hơn, lại đưa thêm một tấm mạng che bằng lụa mỏng.
“Mạng này cô có thể đeo hay không tùy ý. Lát nữa sẽ có người mang bình phong đến. Còn quần áo cô mặc cũng tạm ổn rồi, không cần đổi. Cứ kéo đàn thật hay đi, nếu khách vừa ý, sau này chúng ta có thể hợp tác lâu dài. Mỗi bản tôi tính cho cô năm trăm, tiền tip khách cho, cô giữ hết.”
Một bản nhạc, thường chỉ kéo trong vòng năm phút. Dù tính thêm thời gian nghỉ giữa chừng, tiền công theo giờ cũng gần bốn nghìn tệ — mức giá rất cao đối với một người chưa có danh tiếng như cô.
“Cảm ơn anh.” Cô khẽ đáp, ánh mắt thoáng liếc về phía cửa rồi dè dặt hỏi.
“Yên tâm,” người quản lý hiểu ý, “chỉ cần họ đủ thông minh, sẽ không dám tự tiện vào đây. Khi xong rồi, cô lên gác, đi cửa bên kia mà ra.”
Ông ta cũng nhìn ra — cô gái này có lẽ là bị một ông tổng nào đó ép buộc mang đến đây.
Nhưng ông cũng chẳng để tâm. Ở Kinh Đô, trừ vài đại gia tộc đứng đầu, Tịch Thành chẳng phải e dè ai.
Vả lại, hội sở này từ lâu đã công khai quy định: nghiêm cấm mọi hành vi đồi bại trong khuôn viên.
Nếu có ai dám làm trái quy định, thì chính là họ sai trước, chẳng việc gì phải nể mặt.
Cầm cây vĩ, Lâm Thư Đường cuối cùng cũng có thể thả lỏng đôi chút sau một buổi tối căng thẳng tột độ.
Hai nhân viên phục vụ mang tấm bình phong thêu hoa vào, đặt chắn trước mặt cô.
Chẳng bao lâu sau, cô nghe thấy tiếng bước chân mấy người đi vào từ ngoài cửa.
Qua bộ đàm, tín hiệu vang lên: “Có thể bắt đầu.”
“Muộn thế?”
“Máy bay bị trễ mấy phút.”
Ngay khi bắt đầu kéo đàn, Lâm Thư Đường đã chìm vào thế giới của riêng mình, không còn nghe rõ cuộc trò chuyện ngoài kia.
Bản đầu tiên là “Clair de Lune” của Debussy — âm thanh êm dịu, chậm rãi tuôn chảy như ánh trăng.
Người đàn ông vừa bước qua bình phong bỗng dừng lại một giây, nghiêng đầu nhìn bóng dáng mờ ảo sau lớp vải mỏng:
“Đổi người rồi à?”
“Có vẻ thế.”
Tiếng đàn hôm nay rõ ràng tinh tế, sâu hơn nhiều so với lần trước.
Hai người ngồi xuống sofa.
Lê Nghiễn Thanh tựa đầu ra sau, nhắm mắt, tay bóp nhẹ giữa chân mày để giảm mệt mỏi.
“Cần anh bảo người pha cho cậu ly trà giải rượu không?”
“Không cần.”
Khi bản nhạc đầu kết thúc, anh đứng dậy, cầm theo hộp thuốc và bật lửa:
“Lên gác à?”
“Ừ.” Trần Tấn Diêu đi theo.
“Khác hẳn phong cách ban nãy, nghe sôi động hơn nhiều.” Trần Tấn Diêu ngồi trên ghế sofa tầng lửng, mỉm cười.
Anh biết Lê Nghiễn Thanh vừa đáp chuyến bay dài, e rằng không muốn nghe thể loại này, liền hỏi:
“Có cần bảo họ đổi người khác không?”
Lê Nghiễn Thanh cúi đầu nhìn qua lan can, ánh mắt dừng lại nơi bóng dáng đang kéo đàn dưới ánh đèn vàng, chậm rãi nhả khói:
“Không cần.”